"LOS GIRASOLES CIEGOS Y LAS ROSAS SORDAS Y MUDAS"

Anoche, por fín, después de todas las ganas que tenía de verla, me pude quitar el gusanillo. Como siempre que veo estas historias, noveladas, pero basadas en dramas verdaderos y, a pesar de que me encanta este género y cómo estan realizadas y perfectamente documentadas, me dejan un gran sabor amargo quizás porque, a pesar de muchos avances, nos queda mucho por cambiar.

Muchos de los que la hayais visto me tachareís de exagerada, pero sin dar pistas para quién no la haya disfrutado todavía, os voy a dar mis argumentos.

Ahora que hablamos de la gran polémica de la EPC (Educación para la ciudadanía) y que se han quejado tanto los objetores hasta la decisión del TS: yo ayer lo recordaba viendo la de años que hemos pasado en España imponiéndonos el tipo de educación que quisieron, izando y bajando la bandera en los patios, entonando el "cara al sol" con el brazo en alto, gritando viva España y pensaba que como podían tener,hoy en día, algunos la santa cara de imponer como obligatoria la asignatura de Religión con lo que la hemos padecido todos.

También me quedaba patente la gran persecución por las ideas y a quién se perseguía: a intelectuales como profesores, poetas y pensadores libres, por el simple hecho de pensar diferente, educar diferente a sus hijos y no claudicar a sus intereses.

Me quedé también pensando, ahora que se habla tanto de lo vigilados que estamos, de la poca privacidad y de la Ley de Protección de Datos, que aquéllo era el verdadero estado policial, con la estrecha relación Iglesia/Estado y que pidiendo favores te podías enterar de la vida de cualquiera, por no hablar de los chivatazos por venganza.

Para terminar, es un ejemplo de la falsa moral de la gente, no sólo de Iglesia, sino de la que se autodefine religiosa: cuando el religioso es soldado en la guerra es un putero y cuando vuelve al seminario como diácono quiere dárselas de hombre santo. Pues no el que es lascivo y de mirada sucia lo es siempre, señores, y de virtuoso nada. Pero de esto podemos hablar mucho: todos se casaban por la iglesia porque el civil no existía para ellos y las mujeres éramos sus concubinas. Aprobamos la Ley del divorcio y, esos mismos hacían colas para separarse de la parienta y quizás terminar con la amante de turno, tantos años oculta. O se cansaban de promocionar las virtudes de sus hijas, educadas en las Ursulinas, y no dejaban de hacer viajes a Londres a abortar.Finalizo con las menciones a nuestros riojanos participantes: fue coescrita por Rafael Azcona, hace un papel estelar nuestro Javier Cámara y se menciona la traducción que está haciendo al alemán del descubrimiento del wolframio por los Hnos. D'Elhuyar, aunque fuese para beneficio de Hitler.

Solo me resta dar gracias por el hecho de que, aunque tuvimos en aquellos años tantos y tantos girasoles ciegos, nunca más existan rosas (socialistas, claro) sordas ante las injusticias, ni mudas para proclamarlas.

INOCENTE Y NATURAL LECCIÓN DE SEXUALIDAD

Zaragoza, cinco de la tarde (hora taurina),suena la sirena como los clarines en el coso y abren las puertas del patio del Colegio Moliëre, Liceo francés y laico (aunque de izdas., cada uno es muy libre de educar a los suyos y pagar por ello la itinerata si se puede como le plazca). Sale como un miura o un vitorino de los toriles mi sobrina Ana, de 3 años, buscando en el tendido de la verja a sus yayos para que le den la merienda: sandwich (o "emparedao", en riojano) de paté o nocilla (según el día) y zumo o batido (según abastecimiento de la nevera) más una pieza de fruta al gusto.

Como el cierzo de mañolandia estos días no defrauda, en lugar de pasear hasta casa, toman la línea 29 de bus (allí son todavía buses anodinos, ni ateos ni creyentes) y la niña se sienta junto a una señora de mediana edad a la que deja cautivada con esos ojos de pícara lechuza sabionda y que dan pié a la mujer para entablar conversación con la niña.

Después del pertinente como te llamas y cuantos añitos tienes, la señora se interesó por el número de hermanos de la pequeña, a lo que ella respondió que era hija sóla, pero que iba a tener un hermanito que se iba a llamar Javier como su yayo.

Al llegar a este punto, la mujer se dirigió a la abuela de la niña interesándose por el estado gestacional de la madre de la cría y por el mes de embarazo, a lo que mi madre contestó que no estaba embarazada, que eran cosas de mi sobri.

Ana, sin inmutarse lo más mínimo y con la dignidad, soltura y didáctica, que ya quisieran para sí muchos ponentes, se lanzó a explicar que su papá todavía no había puesto la semillita a mamá, pero que ella, todas las noches, les recuerda que no se les olvide ponerse a la faena.

Toda esta clase infantil de sexualidad, acompañada por el característico tonito agudo de una voz infantil, hace que todo el autobús se implique en la tertulia y, al final, den palmas con las orejas. Vamos que si hay toro: piden dos orejas, el rabo y vuelta al ruedo.

Antes de bajarse la interlocutora le dice a la niña que recomiende a sus papás que, como a las plantas, tienen que poner mucha tierra buena y abonarla bien para que la semilla crezca (desconozco si mencionó la dosis de cariño, pero esa se la supone). Mi sobri asentía con la cabeza, a la vez que con firmes monosílabos y lo reafirmaba con esos pedazo de ojos que hablan por sí solos.

Todos los mayores se hacían cruces por la naturalidad y el desparpajo con el que los niños entienden y, a su vez, explican todo y la diferencia con modelos anteriores de educación cargados de misterios, tabúes y miradas sucias que hacen que se arrastren toda la vida.

Probablemente, si soy yo la que le acompaña en ese viaje desde el colegio, en vez de sus yayos, me muero de la vergüenza ante semejante espectáculo, pero seguramente los viajeros de esa tarde disfrutaron de lo lindo y yo todavía me estoy riendo desde que, la otra noche, llamó mi madre para contarme la última hazaña de mi sobri, que, como no podía ser de otra forma, además es mi ahijada (como en la Edad Media, mis sobris son como el Cid y yo su juglar contando sus batallitas)

Es innegable que de todo se aprende y que la mirada de un niño es la más limpia, inocente, pero la más sabia que existe y por eso no he podido resistirme a confirmároslo, por si alguien no lo tenía claro.

(Viene al pelo, además, sobre el tema de mi anterior post y, que conste que no lo he hecho con nocturnidad, premeditación y alevosía, sino que ha surgido así. Pero ¿a quién no le encantan estas sutiles y benditas casualidades?)

"EL NIÑO QUE QUERÍA A DOS MAMÁS"

... Erase una vez un niño llamado David Pardo que vivía en Galicia, felizmente, con su papá y su mamá. Después de unos años, su papá el señor Pardo, profesor de informática en su cole, en un ejercicio de libertad que nadie puede cuestionar, se cambió de sexo y pasó a llamarse Alexia.

Sus papás, como tantos otros, se separaron, pero el régimen de visitas no era justo para su nueva mamá y lo recurrió.

Ahora sólo le conceden dos horas de visita cada 15 días porque los jueces de la Audiencia provincial, Tribunal superior de justicia, Tribunal Supremo y Tribunal Constitucional, con la típica mirada sucia de los mayores han dicho que los transexuales tienen inestabilidad psicológica, pasándose por el arco del triunfo el informe positivo del psicólogo clínico y la naturalidad con la que David ha pedido ver a su padre.

Por esto, el papá de David, ahora mamá Alexia, como adora a su pequeño va a recurrir al Tribunal de Derechos Humanos de Estrasburgo.

Había, en el mismo país de nuestro cuento, un periodista muy listo, llamado Enric Sopena, que lanzaba frases que eran como sentencias y decía que esos jueces lo que tenían era "alergia a la diversidad", que verdaderamente había muchos padres inestables psicológicos por depresiones, por enfermedades como bulimia, anorexia, etc. y nadie cuestionaba su labor como padres. Que lo importante es el amor y el cariño.

Lo que pasaba, en el país de David, era una cosa muy "chunga" y es que había unos señores que mandaban mucho, llamados vocales, en un sitio muy importante llamado Consejo General del Poder Judicial, que siendo aún muy jóvenes en el año 2009, todavía decían que si un hijo les salía homosexual les daría mucha pena y harían lo posible por cambiarle esa tendencia.

Pocos se daban cuenta de que en ese país como en los demás, ya había muchos tipos de familia y que los niños lo entendían y asimilaban casi mejor que los mayores porque ya en el cuento de la Cenicienta el padre era viudo y se casa con otra mujer, la madrastra, que tenía dos hijas a las únicas que quería y odiaba a la protagonista. En el Libro de la selva, Mowgli es criado y educado en valores, por los animales, en total armonía con la naturaleza y en Blancanieves, la niña pasa su infancia con 7 enanitos, que fueron como 7 padres para ella.

A David, como a cualquier niño, le da igual papá y mamá, que dos papás, que dos mamás, que sólo uno de cada, lo que quiere es el máximo de cariño y un ambiente cálido que le reporte seguridad y felicidad.

Nuestro cuento debería terminar con que la familia de David y todos los otros tipos de familia fuesen tratados igual administrativa, legal y socialmente y así todos serían felices y comerían perdices.

Pero el cuento de David, hasta la resolución de Estrasburgo, por culpa de la justicia reaccionaria de su país, termina tristemente en Continuará...

Moraleja: nuestra realidad de modelos de familia va superando la ficción de los cuentos, pero los menores comprenden tanto la una como la otra desde el corazón y no con las razones de los mayores. ¿Vamos a tener que escribir cuentos para adultos, en lugar de infantiles, para hacer comprender a muchos todas las realidades posibles comprensibles sólo desde los sentimientos?

NEW YORK, NEW YORK !!!

Esperemos que el flamante presidente Obama se ponga también con estos temas cuando tenga un ratito, porque no es de recibo que, a partir del día 12 de este mes de enero, los españolitos debamos cumplimentar una solicitud, por internet, 72 horas antes de emprender un viaje a los EEUU. Esta exigencia del permiso electrónico no deja de ser un visado encubierto, aunque vengan con el cuento de que España es uno de los países incluídos por EEUU en el Programa de Exención de Visado (qué risa tía Felisa y anda a otro perro con ese hueso!!!)

Ahora se descuelgan con las normas, idénticas a las de la UE para el transporte de líquidos, una bolsa por pasajero, etc. Menos mal que en algo van reconociendo que se estaban pasando 7 pueblos.

Son cantidad los casos narrados en internet de retenciones e incidentes en aeropuertos americanos sin ningún motivo, ni explicación posterior, jugando con el miedo, la incertidumbre y la pérdida de tiempo del personal.

Ya sé que el último caso conocido, el de Karmele Marchante en el aeropuerto Kennedy, puede resultar exagerado por lo aparatosa que es ella para todo. Pero no deja de ser chocante que ella, que ha viajado cantidad por llevar corresponsalías, etc, haya terminado denunciando a 4 federales por sus malos modos y se haya quejado, hasta la saciedad, de que el país más importante y "ombligo del mundo" no disponga de un "plan B" en un caso de equivocación como el suyo.

Desde aquí os digo que, mientras esto no cambie, para mí, EEUU será el lugar donde, de momento, no se me ha perdido nada (y eso que me encanta viajar y que tengo a una buena amiga que lleva 6 meses en Atlanta, esperándome con los brazos abiertos), pero no me quiero arriesgar a que me hagan perder el precioso tesoro, que es mi tiempo, con retenciones ni detenciones (según las horas que transcurran hasta que comprueben si soy o no "terrorista" y sepan cuál es dicha organización en mi país, ¡qué fuerte!).

¿Qué pasa, que si no salimos en los "dioses-ordenadores" no existimos o todos somos delincuentes? ¿Dónde queda, en ese país, la presunción de inocencia o en quién recae la carga de la prueba: en quién acusa o en el que se tiene que defender sin saber de qué? Pero sobre todo y ante todo, ¿dónde queda la humildad de una administración que no sabe ni pedir disculpas por el error?

¿Tan difícil es un Excuse me? No, allí sólo funciona el lema: Don't worry, be happy! y así viven ellos, felices en "Felicilandia", algo menos ahora con la crisis, que nos han mandado en paquete de regalo, y esperando que, con la única cosa que han hecho bien últimamente, votando a Obama, les cambie la pinta como sociedad y dejen de ser como los "borreguitos de Norit", dejando que les manipulasen las ordas del capitalismo.

O TOD@S O NINGUN@

...Ya estamos otra vez "dando vueltas Perico al torno", menuda la que ha montado la portavoz "menuda" del PP con la portada del Mundo.

Que si ha pasado de ser "sor-aya" a tener pinta de borracha después de una noche de fiesta.

Que si no se ha dado cuenta de que tiene un esguince en un tobillo o una postura difícil en una pierna.

Que si ha sido una trampa de Pedro J. o una especie de peladura de plátano que haga tropezar y caer a Rajoy.

Que a la aprendiz de modelo le engañaron diciéndole que era una serie de fotografías para un calendario con fines benéficos que lo empezaba ella.

Que si el morbo es masculino, la envidia es femenina.

Que Rajoy ha tenido que pedir perdón y decir que no tenían que haberse manifestado sobre el reportaje de las ministras socialistas en las escaleras de la Moncloa, posando para la revista Vogue.

Entre tantos "dimes y diretes", lo que queda claro es que no son de recibo ni las posturas machistas, ni las feministas recalcitrantes.

Siempre estamos con lo mismo: se monta el circo mediático cada vez que las mujeres se prestan, porque desde aquí os digo que también existen fotos mostrando bíceps y "tableta de chocolate" de nuestros políticos y a nadie se le ocurre criticar, ni decir ni "mú", pero lo hacemos nosotras y ya la tenemos montada. ¿Cuándo vamos a madurar socialmente y mostrarnos, además de serlo verdaderamente, iguales a ellos?

Si se quería mostrar una imagen de la vida privada de la señora portavoz que la tendrá, como todo hijo de vecino, de la que nadie duda y a nadie le importa salvo a ella, no hace falta caer en la trampa de mostrarse tipo Mata-Hari o femme fatale, tirada por el suelo, para que te pongan a parir.

No debemos ser tan ingenuas o tan envidiosas (por el hecho de que saliesen las de ZP), ya que juegan con el por qué no podemos mostrarnos femeninas y sugerentes para luego ponernos a caldo. A un hombre no se atreven a hacerle ese tipo de proposiciones. Ahí está la diferencia que tenemos que salvar para ser verdaderamente iguales.

Repito, nadie se atreve a criticar las piernas de Aznar jugando al paddle o se atreven a ofrecer a Zapatero un posado saliendo de la ducha (la que os brindo, supongo que es un "robado") porque no procede, y para una vez que la "muchachita" nos enseña el tobillo, más le hubiese valido mostrarse comiendo una manzana en la terraza de su casa o jugando con su mascota (si la tiene).

Aquí, o jugamos tod@s o rompemos la baraja.

Acabo sentenciando: "zapatero a tus zapatos" o "Manolete, si no sabes torear para que te metes".

UNA BOLA 8 PARA EL AÑO 9

Todo empezó como por azar, buscando nombre para mi entrada y un perfil para mi cabecera y hoy, ese mismo azar me sonríe, porque he elegido el nombre y el perfil más acorde con mi espíritu.

Era el 8 el año de mi afiliación, en vísperas de las elecciones, el 8 el año en que comenzaba mi aventura bloguera y el 8 el lugar que ocupé en una lista en la que me incluyeron compañeros. La suerte estaba echada y la bola 8 empezaba a rodar.

Cuando, después de un tiempo, me propusieron la nueva imagen de mi cabecera, me puse a investigar el significado de esa bola 8 de billar y, la verdad, que me fascinó su tremenda simbología.

Viene del juego de billar inglés "Bola 8" o también llamado billar o "pool americano" donde existen 7 bolas rayadas y 7 lisas, pero además hay una bola negra, con el número 8 que, aunque su color es liso, su función es neutral, es una entidad separada (no cuenta ni como lisa ni como rayada), y pensé está hablando de mí y de mi hecho diferencial o rareza.

"La bola 8 negra es la importante, la que te hace ganar o perder" rezaban las instrucciones del juego, y aquí empecé a sentirme interesante e interesada. "Quien logra meter la bola 8 en el lugar que corresponda, es aquel que gana la partida" (siempre he intentado saber y estar en el lugar que me corresponde, pero bueno), yo a seguir instruyéndome...

"Las bolas de un color y las rayadas van a 1 agujero y la bola 8 negra al agujero opuesto a la última bola colada" (como yo, siempre dando la nota,en el lado de lo que creo justo y, casi siempre, apostando a caballo perdedor, eso sí, siempre feliz y fiel a mis ideas y convicciones).

"Si el jugador cuela la bola negra sin haber acabado antes con sus bolas o si la cuela en el agujero equivocado, pierde" (para la bola negra, toda injusticia debería terminar pagándose, como para mí). "La bola 8 es siempre la última en caer" (mira ese puntito positivo va siempre mucho conmigo).

En resumen, es sinónimo del triunfo en el juego y espero que también en la vida. No tiene otra bola rayada de su mismo color , es única y por ello representa el equilibrio, la armonía y la justicia. Representa el azar de la vida, lo bueno y lo malo. Por eso se vende como amuleto de la suerte, se utiliza así en letras de canciones y su iconografía aparece en tantos objetos.

Ojalá pudiese cumplir la preciosa función de la bola 8, dando suerte a todo el que comparte el billar de mi mundo, porque, al final todos somos como esas bolas de colores, que aunque lisas o rayadas, todas son iguales, y hay que empujarlas para ayudarlas y hacerlas rodar hacia un destino (el agujero), pero ese agujero, donde cae cada una, lo decide muchas veces el azar, aunque el empuje o la ayuda haya sido un golpe certero y sincero.

Termino afirmando que, no a todos en esta vida "se las colocan como se las ponían a Fernando VII"...

SUGERENCIAS SIN BUZÓN

Aquí estoy, como la Montiel, "tras los cristales de alegres ventanales", viendo la nieve caída durante la noche pasada y con un humeante cafecito entre mis manos para ver si logro entrar en calor y sacudirme la pereza de estas frías mañanas de invierno, nostálgicas como ninguna.

Anoche, trasteando fotos, me aparecieron unas de una visita al Monasterio de Veruela y, mira tu por donde, aparecemos con un "carro". Así que, como ya había editado la anterior entrada, me dije esta va para la próxima. Lo siento, no he podido resistirme.

Voy a aprovechar para recomendaros Veruela a quien no lo conozca: nos pilla relativamente cerca, posee un claustro precioso, allí se dice que Bécquer escribió sus "Cartas desde mi celda", en la tarde que estuvimos pasaron 3 bodas por la Iglesia, porque debe ser tradición allí y el emplazamiento es ideal, si te gusta toda esa parafernalia. Pero, lo mejor de todo es que también han creado un Museo del Vino provisto de mucha tecnología, evoca desde el trabajo en el campo, la elaboración por los monjes, etc.

A una enamorada de las tradiciones, como yo, no le podían pasar inadvertidas las prensas, el "carro" de acarrear la uva y, dentro de poco, como dice que quieren rescatar los "chozos" de piedra de las viñas, voy a hacer que se declare "Bien de interés cultural"el que hizo mi abuelo Paco en la carretera de Cornago, que tiene su "aquel" porque, no se si todo el mundo sabe, que se construía piedra sobre piedra y sin argamasa. Total, si han podido desafectar el Pazo de Meirás de esa familia de ladrones, yo lo de mi humilde familia lo enseñaría con la condición de que no me toqueis una piedra y se nos venga encima.

Como, esta mañana, va de sugerencias y propuestas, ahí va otra: si os apetece y teneis curiosidad, podeis entrar en el blog de un taxista de Madrid que recomendaron el otro día en la Sexta. Le han dado más de un premio últimamente. Para mí, destaca por su frescura y porque hace una especie de radiografía del alma de las personas, sin aparato de rayos x. Supongo que se debe a la experiencia en su trato con las personas. Realizó hasta una radiografía y un pronóstico del tipo de votantes de las últimas elecciones de marzo. Muy curioso, la verdad. Se llama: nilibreniocupado.com, pero creo que la entrada directa es a través de 20minutos.com

La última de mis "necedades" por hoy: el día 7 comenzaron las rebajas: por favor, este año moderación, tenemos de todo, no caer en la tentación, sólo lo imprescindible para regalos o compromisos "impepinables" y ,si alguna prenda no nos sirve o hay que actualizarla, por cuatro céntimos nos lo hace nuestra compañera Alba.

Espero no haber sido pesada con mi nuevo "carro" de recomendaciones y consejos que, vendo y muchas veces, para mí, no tengo.

LA CUESTA DE ENERO Y "TIRANDO DEL CARRO"

Después del mensaje de Su Majestad el Rey esta nochebuena, ha sido muy comentada la expresión que utilizó como metáfora de unirnos para afrontar juntos la crisis y demás problemas y salir airosos.

Ha sido casi tan famoso como "el carro" que robaron a Manolo Escobar y que, a día de hoy, no sabemos donde está así que, si no lo encuentra, mal va a tirar de él.

Está el "carro del abuelo Tasio" de un cronista de La Rioja que pasa de tirar de él, porque tiene los riñones doblados de haber tirado demasiado de él toda la vida y apela a que tiren del mismo los culpables de la situación actual.

A muchos enriquecidos rápidamente con el boom inmobiliario y de la construcción que se "subieron al carro" de la ganancia fácil, cuando la burbuja ha explotado directamente les "ha cogido o pillado el carro".

De este modo, esta crisis esta dando una lección a muchos y les ha hecho "parar el carro", aunque antes se haya llevado por delante a miles de parados de esos sectores como daños colaterales, dejando en pésimas condiciones a muchas familias.

Con razón que muchos españoles "juren como carreteros" mientras otros miran al cielo como si buscasen las constelaciones del "Carro Mayor" y "Carro Menor" en temas como las injustas decisiones de Consejo Gral. del Poder Judicial, de jueces reaccionarios y del mal funcionamiento de la justicia en general.

Es posible, como en todo, que continue siendo tema de corporativismo, amiguismo o de "untar el carro", como decía Larra.

Siguiendo con tanto "carreteo", traigo a colación "El carro de heno" de mi pintor favorito, El Bosco, que figurando en el centro del tríptico, es el símbolo de los placeres carnales, va seguido de todas las jerarquías del mundo (políticos, papas, empresarios...) y que es asaltado por gentes de toda condición, que se disputan los pequeños puñaditos de heno. Parece que esta pintado antes de ayer, verdad?

No me puedo olvidar del retraso que lleva el "carro" de la violencia de género y de las mujeres que continúan, por miedo a denunciar, "aguantando carros y carretas". Y de las mujeres que soportan una discriminación laboral o una igualdad que no termina de llegar nunca y que, paradójicamente, es en lo poco en lo que todavía no se cumple, en el mundo masculino, porque no nos dejan, lo de "tiran más dos tetas que dos carretas" (expresión machista donde las haya, pero que tristemente sigue figurando en nuestro vocabulario).

Saludos compañeros y tiremos juntos, evitando que existan los "carros de combate" y "carros de asalto" y a disfrutar del año del "con-su-mismo": con su mismo piso, con su misma ropa, con su mismo "carro".